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Fra le dieci e le undici di sera l’attività solitamente ristagna: chi è uscito è già a destinazione e per chi deve rientrare è ancora presto.
Lo scorso lunedì, come talvolta accade, l’ora critica sembrava protrarsi oltre il suo limite; fermo al posteggio di Piazza dell’Unità aspettavo con pazienza il mio turno, dopo aver conquistato il posto di capofila.
Fu una chiamata del radiotaxi a rimettere in moto, in maniera confortante, il mio cervello e il motore della Cavallona.
In meno dei quattro minuti dichiarati fui all’indirizzo specificato, una strada minore un po’ desolata della Bolognina, dove, quasi contemporaneamente, si materializzò il mio nuovo passeggero.
Giacca e pantaloni piuttosto eleganti ma vistosamente sdruciti, avanzava verso di me barcollando.
“Buonasera” lo apostrofai dal finestrino, e, citando il cognome apparso sul visore fra i dati della chiamata: “E’ lei il signor Solma?”
“Salma, Salma!” ribattè lui con un verso gutturale in un misto di risata isterica e lamento.
“Si accomodi, sa a volte le centraliniste non capiscono bene il nome, oppure si sbagliano a digitarlo.”
“Iiiih” esclamò con voce stentata e soffocata, “non capiscono, non capiscono… Aspetti pure che faccio entrare le gambe (pausa) prima che si stacchino.”
Feci una breve risatina di prammatica, anche se il tipo aveva un aspetto per niente rassicurante.
“E’ inutile che rida, io non rido più.”
“Mi dica dove andiamo” ribattei asciuttamente.
“Passiamo prima dalla rotonda dello stadio (pausa) che carichiamo un mio amico, poi (pausa) prendiamo lo stradone.” L’affanno e la sofferenza nel parlare erano gravi.
“Va bene.”
Poco dopo aver avviato la Cavalla, avvertii una prima ondata di un odore nauseabondo; aprii immediatamente metà del mio finestrino e aumentai la velocità della ventola del climatizzatore.
“Lo so, lo so” fece lui con quella voce sinistra e un po’ cinica, “ma non creda che lei emani un buon profumo.”
“Cosa dice?” indignato, cercai immediatamente di fissarlo attraverso lo specchietto retrovisore.
“No” (colpo di tosse micidiale), “…non ora, intendevo quel giorno.”
“Quale giorno?”
“Quando sarà ridotto (pausa) come me.”
“Caro il mio signore, non credo sia inevitabile.”
“Lo è, lo è, mi dia retta.”
Gli indizi per decifrare la situazione del tutto insolita erano a questo punto abbondanti, ma in certe situazioni la coscienza è ostacolata da misteriosi freni difensivi.
Non l’olfatto, però, che continuava a percepire zaffate d’aria mefitica e nauseabonda.
“Ce l’ha un tagliaunghie?” fece lui all’improvviso, mentre cercavo di superare indenne tutti i semafori, per abbreviare quell’insopportabile trasporto.
“No mi dispiace.”
“E’ strano, continuano a crescere, magari cadono (pausa) magari cadono (pausa) dei brandelli di dita (pausa) ma le unghie crescono.”
“Cosa cacchio sta dicendo” mi limitai a pensare fra me, attribuendo il tutto a un eccesso di alcol o di squilibri psichici.
“Ma non si preoccupi” aggiunse quasi sussurrando, “quando arriviamo magari l’aiuto a pulire.”
La cosa, e gli argomenti, mi piacevano sempre meno.
Con l’umore piuttosto storto, e senza ulteriori dialoghi fra sordi, arrivai alla rotonda di via Andrea Costa, in vista dello stadio.
Accostai alla bell’e meglio e, come di consueto, accesi le luci d’emergenza.
Comparve di lì a poco da qualche anfratto oscuro, l’amico di Salma, e aveva un’andatura e un aspetto ancor più raccapricciante: il volto era scavato, anzi sembrava proprio un teschio con un po’ di carne residua posticcia.
E ansimava ancor più vistosamente.
Salma si piegò per aprire dall’interno la portiera a lui opposta, inclinandosi come la Costa Concordia.
L’amico entrò in qualche modo; emanava lo stesso fetore.
“Buonasera” gli dissi freddamente.
“Hhhhh” fu la sua risposta, un rantolo inespressivo.
Spalancati entrambi i finestrini, mi rivolsi a quello dei due più vivo:
“Allora vado a prendere lo stradone?”
“…Sìh.”
Poi si rivolse all’amico:
“Allora, Joe (pausa) quanta ne hai recuperata?”
Senza rispondere, Joe estrasse faticosamente dalla tasca un barattolo di vetro da marmellata pieno di un liquido colorato.
“Uuuhh, ci facciamo poco con questa.”
“Nantrah sssera.”
“Eh al massimo, se la usiamo bene; lo sai che” si interruppe con una specie di colpo di tosse che emise un fiotto di orrida sostanza organica, “lo sai che (pausa) la formalina svanisce scccc…”
“Nnnnantrah sssera.”
“Sì bello mio (pausa), forse un’altra sera (pausa) riusciamo ad andare a spasso.”
Imboccato lo stradone, mi ci lanciai cercando di far entrare più aria possibile; i semafori furono clementi.
“Vado avanti?”
“Nnno, al prosssimo semaforo (pausa) a sinistra.”
“Quale, quello della Certosa?”
“Sìh.”
Continuai a non voler capire l’evidenza più chiara, fintanto che, dopo avermi condotto verso la chiesa, ed effettuata con fatica sovrumana l’operazione di pagamento e di uscita, Salma e Joe si avviarono barcollando verso l’entrata principale del cimitero della città.
Restai con un misto di disgusto e raccapriccio, ma l’inquietudine più angosciosa mi fu lasciata dalle parole con cui si erano congedati:
“A presto, fratello.”
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Immagine da: 123rf.com/photo_10562049_halloween-party-design-template-with-zombie-and-place-for-text.html
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