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Vorrei potermi alzare di buon mattino, sazio di sonno profondo; fare una leggera colazione, indossare pantaloncini e maglietta, e andare a correre nella campagna quieta ma già accesa da un sole primaverile, e respirare a pieni polmoni l’aria ancora fresca.
Chissà se un giorno lo farò; non si può avere tutto: finchè continuo a coricarmi poco prima dell’alba, il mio mattino corrisponde al pomeriggio degli altri.

Erano quasi le tre, ieri, più tardi che mai, quando ho deciso di non desistere dall’allenamento infrasettimanale, che è una delle poche occasioni per lasciarmi colpire, quasi attraversare, quasi possedere, dalla luce del sole.
Un reportage fotografico mal si concilia con la continuità di un allenamento di corsa podistica: rinuncio a prendere con me la macchina fotografica.

E un po’ mi dispiace, non appena scorgo le prime distese di un verde intenso, inebriante, quasi ipnotizzante, dei campi di grano, quelle più chiare dei prati e di tutte le altre coltivazioni, che, con la loro urlata bellezza, rendono grazie a questa luce solare un po’ stemperata ma così diffusa e fluente e invadente, per tutte le abbondanti piogge cadute nelle scorse settimane e lungo un grigio, aspro, difficile inverno.

Zona di confine, non più città, ma neanche aperta campagna; come dire, tessuto connettivo fra la metropoli e i suoi primi satelliti.
E il mio consueto itinerario, ogni volta che può, si immerge fra i campi, per poi adattarsi a fiancheggiare edifici privati e pubblici sparsi qua e là, di generi davvero svariati: l’impianto di tiro al piattello echeggiante di spari, il parco del ristorante dei laghetti, con la piscina di superficie e la pista per le fragorose automobiline a motore telecomandate, poi il maneggio con i cavalli, sempre fermi, statuari, come per antica saggezza, con qualsiasi tempo e stagione, poi ancora l’immensa area di prati rasati del Golf-club, poi una chiesetta, poi un’area di rimessaggio di camper e roulotte, una villa con i pannelli solari sul tetto, infine una piccolissima zona artigianale.

Chi sarà, nel pieno pomeriggio di un giovedì (vabbè è quello che precede la Pasqua ma pur sempre un giovedì feriale), che passa il tempo a distruggere dei piattelli con spari di fucile che echeggiano spesso fino a casa mia e oltre.
E la stessa cosa mi chiederò degli uomini intenti alla manutenzione o ai giri di pista delle piccole Ferrari con l’antenna, o dei distinti signori che prendono a mazzate delle palline e poi le vanno a cercare trascinandosi un carrello per dei chilometri di immensi prati bisognosi di continua manutenzione e irrigazione.
Tempi strani; tempi, dicono, di crisi.
Quella vera ha ancora da venire, mi verrà da pensare.

Appena superato l’impianto di tiro a volo, incrocio una signora che ormai conosco. Fra i sessanta e i settanta, intenta a passeggiare di buon’andatura, indossa sempre abiti molto colorati: oggi ha un golfino di un intenso color ciclamino. Ci riconosciamo e salutiamo con gran sorrisi: a volte ci scambiamo al volo una frase. Non ha l’accento di queste parti. La sua cortesia fa trapelare un animo molto dolce e mi mette di buon umore.

Poi è la volta dell’immancabile uomo delle palle. Anche questo sembra impossibile: c’è chi istituzionalmente passa le ore a cercare, sul ciglio delle strade che fiancheggiano i campi da golf, le palline smarrite per qualche tiro maldestro. Evidentemente c’è un ritorno economico. E’ probabilmente un pensionato, con bici al seguito, brusco e scostante come lo sanno essere spesso, per ignoranza o diffidenza, molti contadini delle nostre campagne.

Ora prendo a sinistra il sentiero che continua a fiancheggiare le piste da golf: da qui entrare sarebbe facile, ed hanno messo dei cartelli “Attenzione, pericolo: campi di golf”. Appena oltre il cartello, due giocatori, di abbigliamento sportivo molto ricercato, stanno camminando, è la parte preponderante della loro attività, evidentemente …ignari del pericolo. O forse sono loro, il pericolo.
Stento a reprimere in me un senso di disprezzo misto a tristezza per questi riccastri che vanno a passare così i pomeriggi, magari a bordo di un Suv, magari convinti di dedicarsi ad uno sport ecologico. Sì, decido, sono loro, il pericolo.

Per distrazione sbaglio un bivio e vado a finire sulla San Vitale: basta poco a incontrare nuovamente i rumori e lo straniamento delle automobili e degli autotreni che sfrecciano. Se non altro, la densità abitativa propria di quasi tutta l’Italia settentrionale non permette di smarrirsi sul serio.

Sulla via del ritorno incontro due cani a passeggio, entrambi privi di guinzaglio.
La padrona del primo, una giovane attraente quanto sfuggente, appena mi sente arrivare si affretta a legarlo.

Il secondo mi si fa incontro: è piccoletto ma minaccioso. Il suo padrone è a bordo di un trattore e gli intima invano di fermarsi.
Per disinnescare il pericolo mi fermo io, poi mi chino e allungo affettuosamente una mano.
Il cagnetto l’annusa qualche secondo, poi scodinzola un attimo e si allontana tranquillizzato, nel pomeriggio assolato di un giovedì di Pasqua.

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N.B.: Nella giornata di venerdì 10 aprile, questo blog offre, con un simbolico segno cromatico, la sua piccola adesione al lutto nazionale per la tragedia dell’Abruzzo.

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Immagine da:
http://www.iltiro.com/tiroavolo/tiroavolo.php?sez_tiroavolo=elica&manifestazione=campionato_italiano_elica_2008&id=888